2025年，华北某水库，冬。
冰冷，刺骨的冰冷，像无数根细密的钢针，瞬间扎透了林泉的每一寸皮肤，首透骨髓。
他本想一个猛子扎得漂亮点，好让岸上那几个损友彻底闭嘴，谁让他们嘲笑他这個健身房出来的“死肌肉”中看不中用。
可下水瞬间，左小腿肌肉猛地一拧，一股钻心的剧痛炸开，所有的力气顷刻间被抽空。
“操，真抽筋了……”念头刚起，冰冷的库水己经没顶。
他拼命挣扎，但那条抽筋的腿像挂了铅块，徒劳地搅动着墨绿色的水波。
口鼻间灌入的全是带着腥味和冰碴的液体，肺叶火烧火燎地疼。
视野迅速被黑暗吞噬，意识像断了线的风筝，飘向无尽的深渊。
最后的念头荒谬而清晰：“妈的……装逼……果然遭雷劈……小姐姐忽悠我办的会员卡还没用完”……黑暗，并非虚无。
而是一种被沉重、黏稠的悲恸包裹着的窒息感。
仿佛整个人被浸在名为“悲伤”的沥青里，动弹不得，连思维都快要凝固。
耳边有嘈杂的声音，像是隔着厚厚的毛玻璃传来，模糊不清。
有女人的嘤嘤哭泣，有男人沉痛的叹息，还有某种……他从未亲耳听过，却又在老旧纪录片里无比熟悉的、带着特定时代韵味的方言腔调。
“……林刚同志……是英雄……祖国和人民……不会忘记……”林刚？
谁？
剧烈的头痛猛地袭来，像有一把斧子劈开了他的颅骨，将无数陌生的画面、声音、情感硬塞了进去。
——一个穿着打补丁旧军装的男人，把他高高举起，用硬硬的胡茬蹭他的脸，笑声爽朗：“咱家小泉，以后要当文化人！”
——寒冬腊月，破旧的土坯房里，男人就着昏黄的油灯，仔细地帮他削着一支铅笔，眼神专注而温柔。
——村口的歪脖子树下，男人背着行囊，用力揉了揉他的头发：“在家听娘的话，等爹回来！”
——然后是一纸泛黄的文书，上面清晰地写着“……林刚同志，在朝鲜战场……英勇牺牲……”牺牲……父亲……不，这不是我的记忆！
我是林泉！
2025年的林泉！
父母双全，家境小康，刚刚辞职准备大干一场的游戏策划！
他试图呐喊，却发不出任何声音。
试图挣扎，身体却不受控制。
那股源自这具身体本能深处的、巨大的、无法言说的悲伤，如同决堤的洪水，彻底冲垮了他现代灵魂的堤坝。
那是一种天塌地陷的绝望，是精神支柱轰然倒塌后的虚无。
他（或者说，这具身体原本的主人）就在这种极致的悲恸中，一口气没上来，心脏骤停。
而来自2025年的灵魂，就在这冰火两重天的冲击下——一边是水库的物理冰冷，一边是丧父的精神灼痛——被迫完成了某种诡异的融合。
他猛地吸进一口气，带着浓重的痰音和呜咽，睁开了眼睛。
模糊的视线逐渐清晰。
首先映入眼帘的，是糊着旧报纸的顶棚，报纸己经泛黄，边角卷曲垂下，能看到“抗美援朝，保家卫国”的黑色大字标题。
空气中弥漫着一种复杂的味道：土腥味、劣质烟草味、女人头油的味儿，还有淡淡的……烧纸钱的味道。
他躺在一张硬邦邦的土炕上，身上盖着一床厚重的、打着补丁的蓝色粗布棉被。
视线转动。
屋里挤了不少人。
男人们大多穿着深色、臃肿的裤子，面容黧黑，皱纹里刻满了岁月的风霜，蹲在墙角，默默地抽着旱烟袋，烟雾缭绕。
女人们则围在炕边，有几个还在用袖子抹着眼泪，她们穿着蓝底白花的褂子，头发梳理得一丝不苟，但面色多是菜黄色。
而他自己，胸前，正戴着一朵粗糙的、用白纸扎成的小花。
“小泉！
小泉你醒了！”
一个西十多岁、颧骨很高的女人惊喜地叫出声，带着浓重的本地口音，“哎呀，你可吓死大娘了！
你说你这孩子，咋就能哭背过气去呢！”
“醒了就好，醒了就好……” 一个穿着半旧中山装、干部模样的中年男人走上前，他眼眶红肿，脸上带着悲戚和疲惫。
林泉融合的记忆告诉他，这是村支书，姓李。
李支书坐在炕沿上，粗糙温热的大手用力握住林泉冰凉的手，声音沙哑：“孩子，知道你心里苦……你爹他……是为国捐躯，死得光荣！
你是烈士的后代，得坚强！
可不能让你爹在那边不放心啊！”
“林刚兄弟是好样的！”
一个蹲在门口的黑壮汉子闷声说了一句，用力捶了一下自己的大腿。
“是啊，小泉，以后有啥难处，就跟叔说……”七嘴八舌的安慰涌来，带着这个时代特有的、质朴而真诚的关怀。
林泉，或者说，融合了两个灵魂的新生林泉，怔怔地听着，看着。
他彻底明白了。
他不再是2025年那个无忧无虑、经常和女同学在床上打扑克，偶尔想着创业发财的都市青年。
他重生（或者说魂穿）到了1953年，一个同样名叫林泉的十七岁少年身上。
地点是怀柔，喇叭沟门附近的一个小村庄。
这个少年的父亲，志愿军战士林刚，在朝鲜战场牺牲了。
部队的代表刚送来通知和遗物不久，原主因悲伤过度，猝然离世，这才有了他的鸠占鹊巢。
巨大的荒谬感和失落感攫住了他。
2025年的一切，他的父母、朋友、女同学、上门按摩的小姐姐、未竟的事业、便捷的生活……全都烟消云散了。
取而代之的，是1953年华北农村的贫困、闭塞，以及“烈士遗孤”这个沉重又光荣的身份。
他张了张嘴，喉咙干得发疼，发出的声音嘶哑难听：“……水……快，快给娃倒碗水！”
李支书连忙招呼。
一个粗瓷碗递到嘴边，里面是温热的开水。
林泉借着那大娘的手，小口小口地喝着，温热的水流划过喉咙，稍微驱散了一些体内的寒意，也让他混乱的思绪稍微清晰了一点。
活下去。
这是此刻最原始，也是最强烈的本能。
无论身处何时何地，首先要活下去。
众人见林泉缓过劲来，能喝水了，都松了口气，又劝慰了几句，便在李支书的示意下，陆续离开了。
只剩下那位被称为“大娘”的女人——是邻居王婶，留下来照看他。
屋子里安静下来，只剩下炕洞里柴火偶尔发出的“噼啪”声。
林泉靠在炕头的被垛上，闭上眼睛，开始努力梳理脑海中纷乱的记忆。
这具身体的原主，林泉，1936年生人，母亲在他十岁那年因病去世，父亲林刚是十里八乡有名的好后生，后来参了军，据说在部队里表现很好。
原主几乎是吃着“百家饭”，在父亲偶尔寄回的津贴和乡亲们的接济下长大的。
性格内向、老实，甚至有些懦弱，但对父亲极为崇拜和依恋。
父亲牺牲的消息，对他而言，无疑是天塌了。
而他自己，2025年的林泉，大学毕业后在社会摸爬滚打几年，最后投身游戏行业，成了一个不算成功也不算失败的独立游戏策划。
思维活跃，熟悉互联网文化，对历史、经济、科技发展趋势有着宏观的了解，但具体的、能立刻变现的“硬技能”……似乎不多。
会写代码？
在这个半导体还是真空管为主的年代有什么用？
会做游戏策划案？
在这个连电都未必稳定的农村跟谁讲用户体验？
一种无力感深深袭来。
金手指在哪里？
系统呢？
老爷爷呢？
什么都没有。
只有脑海中那些来自未来的、庞杂却似乎无处着力的知识，以及这具年轻却孱弱、背负着巨大悲伤的身体。
“小泉，饿了吧？
大娘给你熬了点棒子面粥，还窝了个鸡子儿，快趁热吃了。”
王婶端着一个粗陶碗进来，碗里是金黄的玉米粥，里面卧着一个煮的鸡蛋。
在这个年代，尤其是在农村，鸡蛋绝对是金贵东西，只有病人、孩子或者重要的劳动力才能偶尔吃到。
看着那碗热气腾腾的粥，一股暖流夹杂着酸楚，涌上林泉的心头。
这是最质朴的善意。
“谢谢大娘。”
他低声道谢，接过碗，小口小口地吃了起来。
玉米粥有些拉嗓子，荷包蛋没什么咸味，但吃下去，胃里确实踏实了许多。
王婶看着他吃完，叹了口气，开始一边收拾着屋子，一边絮絮叨叨：“……你爹是个好人啊……当年你娘没了，他一个人又当爹又当妈……去当兵前，还特意挨家挨户拜托我们多照看你……你说这好好的一个人，咋就说没就没了呢……”林泉默默地听着，这些琐碎的记忆碎片，正一点点拼凑出他这个新身份的全部，让他更好地融入这个时代，这个身份。
“对了，” 王婶像是想起什么，从炕尾搬过来一个洗得发白的军用挎包，上面还隐约能看到模糊的部队编号和一颗红色的五角星，边角处有一块深褐色的、不规则的污渍。
林泉的心猛地一缩——那是血迹。
父亲的血。
“这是部队同志送回来的，你爹的……遗物。”
王婶的声音低沉下去，“里面有些他的东西，你……收好吧。”
她把挎包放在林泉手边，用力擦了擦眼角，端起空碗出去了：“你再歇会儿，有事就喊大娘。”
屋子里再次安静下来。
窗棂外，天色己经暗了下来，秋日的黄昏短暂而凄清。
林泉的目光，落在了那个染血的挎包上。
心脏不受控制地剧烈跳动起来，既有原主残留的情感悸动，也有他自己对未知的一丝探寻。
父亲的……遗物。
这里面，装着这个身份在这个时代最后的根，或许，也藏着他未来道路最初的线索。
他深吸一口气，伸出手，用微微颤抖的手指，解开了挎包上那颗磨得发亮的金属扣绊。
冰冷，刺骨的冰冷，像无数根细密的钢针，瞬间扎透了林泉的每一寸皮肤，首透骨髓。
他本想一个猛子扎得漂亮点，好让岸上那几个损友彻底闭嘴，谁让他们嘲笑他这個健身房出来的“死肌肉”中看不中用。
可下水瞬间，左小腿肌肉猛地一拧，一股钻心的剧痛炸开，所有的力气顷刻间被抽空。
“操，真抽筋了……”念头刚起，冰冷的库水己经没顶。
他拼命挣扎，但那条抽筋的腿像挂了铅块，徒劳地搅动着墨绿色的水波。
口鼻间灌入的全是带着腥味和冰碴的液体，肺叶火烧火燎地疼。
视野迅速被黑暗吞噬，意识像断了线的风筝，飘向无尽的深渊。
最后的念头荒谬而清晰：“妈的……装逼……果然遭雷劈……小姐姐忽悠我办的会员卡还没用完”……黑暗，并非虚无。
而是一种被沉重、黏稠的悲恸包裹着的窒息感。
仿佛整个人被浸在名为“悲伤”的沥青里，动弹不得，连思维都快要凝固。
耳边有嘈杂的声音，像是隔着厚厚的毛玻璃传来，模糊不清。
有女人的嘤嘤哭泣，有男人沉痛的叹息，还有某种……他从未亲耳听过，却又在老旧纪录片里无比熟悉的、带着特定时代韵味的方言腔调。
“……林刚同志……是英雄……祖国和人民……不会忘记……”林刚？
谁？
剧烈的头痛猛地袭来，像有一把斧子劈开了他的颅骨，将无数陌生的画面、声音、情感硬塞了进去。
——一个穿着打补丁旧军装的男人，把他高高举起，用硬硬的胡茬蹭他的脸，笑声爽朗：“咱家小泉，以后要当文化人！”
——寒冬腊月，破旧的土坯房里，男人就着昏黄的油灯，仔细地帮他削着一支铅笔，眼神专注而温柔。
——村口的歪脖子树下，男人背着行囊，用力揉了揉他的头发：“在家听娘的话，等爹回来！”
——然后是一纸泛黄的文书，上面清晰地写着“……林刚同志，在朝鲜战场……英勇牺牲……”牺牲……父亲……不，这不是我的记忆！
我是林泉！
2025年的林泉！
父母双全，家境小康，刚刚辞职准备大干一场的游戏策划！
他试图呐喊，却发不出任何声音。
试图挣扎，身体却不受控制。
那股源自这具身体本能深处的、巨大的、无法言说的悲伤，如同决堤的洪水，彻底冲垮了他现代灵魂的堤坝。
那是一种天塌地陷的绝望，是精神支柱轰然倒塌后的虚无。
他（或者说，这具身体原本的主人）就在这种极致的悲恸中，一口气没上来，心脏骤停。
而来自2025年的灵魂，就在这冰火两重天的冲击下——一边是水库的物理冰冷，一边是丧父的精神灼痛——被迫完成了某种诡异的融合。
他猛地吸进一口气，带着浓重的痰音和呜咽，睁开了眼睛。
模糊的视线逐渐清晰。
首先映入眼帘的，是糊着旧报纸的顶棚，报纸己经泛黄，边角卷曲垂下，能看到“抗美援朝，保家卫国”的黑色大字标题。
空气中弥漫着一种复杂的味道：土腥味、劣质烟草味、女人头油的味儿，还有淡淡的……烧纸钱的味道。
他躺在一张硬邦邦的土炕上，身上盖着一床厚重的、打着补丁的蓝色粗布棉被。
视线转动。
屋里挤了不少人。
男人们大多穿着深色、臃肿的裤子，面容黧黑，皱纹里刻满了岁月的风霜，蹲在墙角，默默地抽着旱烟袋，烟雾缭绕。
女人们则围在炕边，有几个还在用袖子抹着眼泪，她们穿着蓝底白花的褂子，头发梳理得一丝不苟，但面色多是菜黄色。
而他自己，胸前，正戴着一朵粗糙的、用白纸扎成的小花。
“小泉！
小泉你醒了！”
一个西十多岁、颧骨很高的女人惊喜地叫出声，带着浓重的本地口音，“哎呀，你可吓死大娘了！
你说你这孩子，咋就能哭背过气去呢！”
“醒了就好，醒了就好……” 一个穿着半旧中山装、干部模样的中年男人走上前，他眼眶红肿，脸上带着悲戚和疲惫。
林泉融合的记忆告诉他，这是村支书，姓李。
李支书坐在炕沿上，粗糙温热的大手用力握住林泉冰凉的手，声音沙哑：“孩子，知道你心里苦……你爹他……是为国捐躯，死得光荣！
你是烈士的后代，得坚强！
可不能让你爹在那边不放心啊！”
“林刚兄弟是好样的！”
一个蹲在门口的黑壮汉子闷声说了一句，用力捶了一下自己的大腿。
“是啊，小泉，以后有啥难处，就跟叔说……”七嘴八舌的安慰涌来，带着这个时代特有的、质朴而真诚的关怀。
林泉，或者说，融合了两个灵魂的新生林泉，怔怔地听着，看着。
他彻底明白了。
他不再是2025年那个无忧无虑、经常和女同学在床上打扑克，偶尔想着创业发财的都市青年。
他重生（或者说魂穿）到了1953年，一个同样名叫林泉的十七岁少年身上。
地点是怀柔，喇叭沟门附近的一个小村庄。
这个少年的父亲，志愿军战士林刚，在朝鲜战场牺牲了。
部队的代表刚送来通知和遗物不久，原主因悲伤过度，猝然离世，这才有了他的鸠占鹊巢。
巨大的荒谬感和失落感攫住了他。
2025年的一切，他的父母、朋友、女同学、上门按摩的小姐姐、未竟的事业、便捷的生活……全都烟消云散了。
取而代之的，是1953年华北农村的贫困、闭塞，以及“烈士遗孤”这个沉重又光荣的身份。
他张了张嘴，喉咙干得发疼，发出的声音嘶哑难听：“……水……快，快给娃倒碗水！”
李支书连忙招呼。
一个粗瓷碗递到嘴边，里面是温热的开水。
林泉借着那大娘的手，小口小口地喝着，温热的水流划过喉咙，稍微驱散了一些体内的寒意，也让他混乱的思绪稍微清晰了一点。
活下去。
这是此刻最原始，也是最强烈的本能。
无论身处何时何地，首先要活下去。
众人见林泉缓过劲来，能喝水了，都松了口气，又劝慰了几句，便在李支书的示意下，陆续离开了。
只剩下那位被称为“大娘”的女人——是邻居王婶，留下来照看他。
屋子里安静下来，只剩下炕洞里柴火偶尔发出的“噼啪”声。
林泉靠在炕头的被垛上，闭上眼睛，开始努力梳理脑海中纷乱的记忆。
这具身体的原主，林泉，1936年生人，母亲在他十岁那年因病去世，父亲林刚是十里八乡有名的好后生，后来参了军，据说在部队里表现很好。
原主几乎是吃着“百家饭”，在父亲偶尔寄回的津贴和乡亲们的接济下长大的。
性格内向、老实，甚至有些懦弱，但对父亲极为崇拜和依恋。
父亲牺牲的消息，对他而言，无疑是天塌了。
而他自己，2025年的林泉，大学毕业后在社会摸爬滚打几年，最后投身游戏行业，成了一个不算成功也不算失败的独立游戏策划。
思维活跃，熟悉互联网文化，对历史、经济、科技发展趋势有着宏观的了解，但具体的、能立刻变现的“硬技能”……似乎不多。
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在这个半导体还是真空管为主的年代有什么用？
会做游戏策划案？
在这个连电都未必稳定的农村跟谁讲用户体验？
一种无力感深深袭来。
金手指在哪里？
系统呢？
老爷爷呢？
什么都没有。
只有脑海中那些来自未来的、庞杂却似乎无处着力的知识，以及这具年轻却孱弱、背负着巨大悲伤的身体。
“小泉，饿了吧？
大娘给你熬了点棒子面粥，还窝了个鸡子儿，快趁热吃了。”
王婶端着一个粗陶碗进来，碗里是金黄的玉米粥，里面卧着一个煮的鸡蛋。
在这个年代，尤其是在农村，鸡蛋绝对是金贵东西，只有病人、孩子或者重要的劳动力才能偶尔吃到。
看着那碗热气腾腾的粥，一股暖流夹杂着酸楚，涌上林泉的心头。
这是最质朴的善意。
“谢谢大娘。”
他低声道谢，接过碗，小口小口地吃了起来。
玉米粥有些拉嗓子，荷包蛋没什么咸味，但吃下去，胃里确实踏实了许多。
王婶看着他吃完，叹了口气，开始一边收拾着屋子，一边絮絮叨叨：“……你爹是个好人啊……当年你娘没了，他一个人又当爹又当妈……去当兵前，还特意挨家挨户拜托我们多照看你……你说这好好的一个人，咋就说没就没了呢……”林泉默默地听着，这些琐碎的记忆碎片，正一点点拼凑出他这个新身份的全部，让他更好地融入这个时代，这个身份。
“对了，” 王婶像是想起什么，从炕尾搬过来一个洗得发白的军用挎包，上面还隐约能看到模糊的部队编号和一颗红色的五角星，边角处有一块深褐色的、不规则的污渍。
林泉的心猛地一缩——那是血迹。
父亲的血。
“这是部队同志送回来的，你爹的……遗物。”
王婶的声音低沉下去，“里面有些他的东西，你……收好吧。”
她把挎包放在林泉手边，用力擦了擦眼角，端起空碗出去了：“你再歇会儿，有事就喊大娘。”
屋子里再次安静下来。
窗棂外，天色己经暗了下来，秋日的黄昏短暂而凄清。
林泉的目光，落在了那个染血的挎包上。
心脏不受控制地剧烈跳动起来，既有原主残留的情感悸动，也有他自己对未知的一丝探寻。
父亲的……遗物。
这里面，装着这个身份在这个时代最后的根，或许，也藏着他未来道路最初的线索。
他深吸一口气，伸出手，用微微颤抖的手指，解开了挎包上那颗磨得发亮的金属扣绊。
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